Me siento vacía.
Creo que tú tienes la culpa.
Mi cabeza te extraña
cree que sabe quién es,
aun sin estar tú dentro.
No sabe que las historias
necesitan de protagonistas.
De principios,
aun habiendo finales.
De amor,
aunque de droga también se trate.
Se necesita tener algo dentro
para que existan canciones,
poemas y poetas.
Aunque las calles estén llenas de ellos,
protagonistas de mil historias
que nadie parece querer escuchar.
Inundan las calles de sentimientos
aun no teniendo aliento,
ni alimentos.
Me doy cuenta
de que a veces escribo por costumbre,
cuando en realidad lo que quiero es besarte.
Salir con cualquier cosa a la calle,
incluso desnuda,
solo buscarte y convencerte
de que eres la razón de estas palabras,
de este inconformismo que me inunda.
